by Rainer Maria Rilke (1875-1926), from Duino Elegies (1923)
translated by Howard A. Landman
O Bäume Lebens, o wann winterlich? Wir sind nicht einig. Sind nicht wie die Zug- vögel verständigt. Überholt und spät, so drängen wir uns plötzlich Winden auf und fallen ein auf teilnahmslosen Teich. Blühn und verdorrn ist uns zugleich bewußt. Und irgendwo gehn Löwen noch und wissen, solang sie herrlich sind, von keiner Ohnmacht. Uns aber, wo wir Eines meinen, ganz, ist schon des andern Aufwand fühlbar. Feindschaft ist uns das Nächste. Treten Liebende nicht immerfort an Ränder, eins im andern, die sich versprachen Weite, Jagd und Heimat. Da wird für eines Augenblickes Zeichnung ein Grund von Gegenteil bereitet, mühsam, daß wir sie sähen; denn man ist sehr deutlich mit uns. Wir kennen den Kontur des Fühlens nicht: nur, was ihn formt von außen. Wer saß nicht bang vor seines Herzens Vorhang? Der schlug sich auf: die Szenerie war Abschied. Leicht zu verstehen. Der bekannte Garten, und schwankte leise: dann erst kam der Tänzer. Nicht der. Genug! Und wenn er auch so leicht tut, er ist verkleidet und er wird ein Bürger und geht durch seine Küche in die Wohnung. Ich will nicht diese halbgefüllten Masken, lieber die Puppe. Die ist voll. Ich will den Balg aushalten und den Draht und ihr Gesicht aus Aussehn. Hier. Ich bin davor. Wenn auch die Lampen ausgehn, wenn mir auch gesagt wird: Nichts mehr —, wenn auch von der Bühne das Leere herkommt mit dem grauen Luftzug, wenn auch von meinen stillen Vorfahrn keiner mehr mit mir dasitzt, keine Frau, sogar der Knabe nicht mehr mit dem braunen Schielaug: Ich bleibe dennoch. Es giebt immer Zuschaun. Hab ich nicht recht? Du, der um mich so bitter das Leben schmeckte, meines kostend, Vater, den ersten trüben Aufguß meines Müssens, da ich heranwuchs, immer wieder kostend und, mit dem Nachgeschmack so fremder Zukunft beschäftigt, prüftest mein beschlagnes Aufschaun, — der du, mein Vater, seit du tot bist, oft in meiner Hoffnung, innen in mir, Angst hast, und Gleichmut, wie ihn Tote haben, Reiche von Gleichmut, aufgiebst für mein bißchen Schicksal, hab ich nicht recht? Und ihr, hab ich nicht recht, die ihr mich liebtet für den kleinen Anfang Liebe zu euch, von dem ich immer abkam, weil mir der Raum in eurem Angesicht, da ich ihn liebte, überging in Weltraum, in dem ihr nicht mehr wart …: wenn mir zumut ist, zu warten vor der Puppenbühne, nein, so völlig hinzuschaun, daß, um mein Schauen am Ende aufzuwiegen, dort als Spieler ein Engel hinmuß, der die Bälge hochreißt. Engel und Puppe: dann ist endlich Schauspiel. Dann kommt zusammen, was wir immerfort entzwein, indem wir da sind. Dann entsteht aus unsern Jahreszeiten erst der Umkreis des ganzen Wandelns. Über uns hinüber spielt dann der Engel. Sieh, die Sterbenden, sollten sie nicht vermuten, wie voll Vorwand das alles ist, was wir hier leisten. Alles ist nicht es selbst. O Stunden in der Kindheit, da hinter den Figuren mehr als nur Vergangnes war und vor uns nicht die Zukunft. Wir wuchsen freilich und wir drängten manchmal, bald groß zu werden, denen halb zulieb, die andres nicht mehr hatten, als das Großsein. Und waren doch, in unserem Alleingehn, mit Dauerndem vergnügt und standen da im Zwischenraume zwischen Welt und Spielzeug, an einer Stelle, die seit Anbeginn gegründet war für einen reinen Vorgang. Wer zeigt ein Kind, so wie es steht? Wer stellt es ins Gestirn und giebt das Maß des Abstands ihm in die Hand? Wer macht den Kindertod aus grauem Brot, das hart wird, — oder läßt ihn drin im runden Mund, so wie den Gröps von einem schönen Apfel? … Mörder sind leicht einzusehen. Aber dies: den Tod, den ganzen Tod, noch vor dem Leben so sanft zu enthalten und nicht bös zu sein, ist unbeschreiblich.
Oh trees of life, oh when wintry? We are not in unison. Are not in formation like migratory birds. Fallen behind and late, so we force ourselves suddenly on winds and fall into an unsympathetic pond. We are simultaneously aware of blooming and withering. And somewhere lions still prowl and don't know, as long as they are magnificent, of any frailty. But for us, where we intend one thing, entirely, Some other effort is already perceptible. Hostility is the closest to us. Don't lovers always step on each other's boundaries, to whom they promised vastness, hunting and home. There, in a momentary sketch grounds for opposition are prepared, arduously, that we see them; for they are very candid with us. We do not know the contour of feelings: only what forms them from outside. Who did not sit anxiously before his heart's curtain? It whipped open: the scenery was farewell. Easy to understand. The familiar garden, and soft swaying: only then came the dancer. Not that one. Enough! And even though he moves so easily, he is costumed, and he becomes a normal citizen and enters through the kitchen when he returns home. I don't want those half-filled masks, I'd rather have a puppet. It's full. I will endure the manikin and the wire and its facade of a face. Here. I am in front of it. Even if the lamps go out, even if I am told: Nothing more -, even when the emptiness comes from the stage with the gray breeze, even when no one from my silent ancestors sits there with me, no woman, not even the boy with the brown squint-eye: I remain nevertheless. There are always spectators. Am I not right? You, for whom life around me tasted so bitter, father, after you sampled mine, the first murky infusion of my imperatives, as I grew up, tasting it again and again and, preoccupied with the aftertaste of so strange a future, inspected my misty admiration, - you, my father, who ever since you died, often were afraid of my innermost hopes, and indifference, as the dead have, a treasure of indifference, for my smidgen of fate, am I not right? And you, am I not right, who loved me for the infancy of my love for you, from which I always strayed, because the space in your face.., when I loved you, passed into world-space, in which you were no more...: when I feel compelled to wait in front of the puppet stage, no, to look so absolutely that, in order to balance my looking finally, there as an actor an angel has to go, who raises the manikins. Angel and puppet: then there is finally acting. Then comes together what we constantly divide, just by being there. Only then from our seasons arises the whole cycle of change. Over and above us then the angel plays. Look, shouldn't the dying suspect how full of pretense everything is that we accomplish here. Everything is not itself. Oh hours in childhood, when behind the characters there was more than the past and before us not the future. We grew of course and sometimes we pushed, to grow up sooner, half for the fondness of those who had nothing more than being big. And yet were, in our solitude, amused by permanence and standing there in the space between world and toys, in a place that from the very start was founded for a pure process. Who shows a child how things stand? Who positions him in the stars and puts the measure of distance into his hand? Who makes the child's death from gray bread, which becomes hard, - or leaves it in his round mouth, like the prickly core from a nice apple? ... Murderers are easy to understand. But this: death, the totality of death, even before life so gently to embrace and not to be evil, is indescribable.
Copyright ©2021 Howard A. Landman
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